Carlos Oroza

O amigo indomable e insobornable

2009-07-31T13:18:00.000-07:00

Incrusto esta reseña que me chegou a través de facebook, e que polo coñocemento do persoaxe e pola correcta e con causa definición do mesmo, ben merece a devandita inclusión...

"...Carlos Oroza, a quen coñezo fai xa máis de trinta anos, e co cal participéi nuns cuantos recitais poéticos e actos culturais... Carlos Oroza é unha xoia que brila e nos alumea no imperio da mediocridade imposta, un luxo que percorre a nosa cidade, o amigo indomoble e insobornable...(A.M. Chaves Cuiñas)"

Nelson Villalobos

2009-07-16T12:40:00.000-07:00

- Pinto no porque estoy acostumbrado a pintar, sino porque estoy acostumbrado a observar. Estar acostumbrado a pintar significa que la pintura es algo ya conocido, es un querer lo ya pintado.

- Mi lógica es la del devenir, no tengo contornos fijos. Devengo en encuentros, en intensidades en lo ya pintado. Un día puedo devenir en Picasso, otro en Matisse, otro en un chamán, etc.

- No creo que la pintura deba revelar las cosas, simplemente debe ayudarnos a descubrirlas.

- Soy como una multiplicidad que cambia a medida que aumenta las conexiones. Nunca abandono lo comenzado para ocupar otro, sino que conecto nuevos comienzos y los invado de color, formas, líneas, de movimientos, que van cambiando y fusionándose con colores, formas, líneas, movimientos de lo invadido.

http://villaloboserigrafia.blogspot.com/

http://nelsonvillalobo.blogspot.com/

Poesia Salvaxe

2009-04-18T12:28:00.000-07:00

Video (fragmento) de la "II Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol"

La poesía es mi condena y mi salvación

2009-04-13T14:10:00.000-07:00

"Soy un bicho raro, un tipo solitario, un mal ejemplo para esta sociedad, pero yo decidí perder para ganar"
Estupendo artículo de Rogelio Garrido en el "Faro de Vigo" del 12 de Abril.
http://www.farodevigo.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009041200_8_315697__SociedadyCultura-poesia-condena-salvacion
Pasamos a continuación a reproducir el mismo, para que no se pierda este magnífico documento periodístico...

El poeta de la luz. De la naturaleza. De la mujer. De lo invisible. Puro. Soñador. El que renunció al mundo para disfrutar de la vida. La pasión poética. El hombre que transita por los márgenes para no extraviarse del centro. Concéntrico y excéntrico. El uno y la otredad. El raro. El maldito. Un resistente. La piedra en el zapato del sistema. El que ama al hombre pero abomina de sus máscaras. Romántico. El poeta sin bandera, patria ni fronteras. Universal. Libre. Juglar anhelante. Poeta doliente. Poeta dichoso. El cantor inocente. Sinfónico. El que ve más allá porque se detiene en lo más cercano. El caminante que sale al encuentro y encuentra porque jamás busca. El que sueña con ninfas y se alimenta de versos. Circular. Extático. Solar. Es Carlos Oroza. EL POETA.

“Una marea blanca
Una tierra más alta
Una frente sin rumbos”(“Cabalum”)

¿Cuándo tuvo conciencia de su condición de poeta?
- El poeta nace cuando le sorprende la primera palabra. El problema es saber escucharla. Yo construyo mis versos a través del otro yo, el yo interior. De repente, cuando surge la primera palabra, yo me recluyo en un espacio donde no exista nada que me entretenga. Y me quedo quieto, y espero a que suene la voz, que es la otredad. El poema se construye como si fuese una sinfonía, no con rima sino con ritmo interno. Porque la palabra tiene un ritmo interior; la rima es una cosa escolástica.

- El poeta tiene una mirada distinta...
-Completamente. A veces te quedas alelado ante cosas que no ven los otros: un árbol, la marcha de un río, una perspectiva donde tu mirada alcanza mayor longitud... Ahí está el poeta, en la codicia de lo lejano.

- Y a los 18 años se quedó enganchado en la poesía...
- ¡Me quedé atrapado por el canto! Como dijo Hölderlin, la poesía es un juego peligroso por su carga de fatalidad. De tal manera te hace víctima, que si se marcha de tu hombro ese pájaro que canta, te quedas sin nada, sin territorio y sin ti mismo.

- La poesía es, entonces...
- Mi condena y mi salvación. Un mal y su cura.

- ¿Con cada poema se siente vacío o pleno?
- Si el poema es un logro, alcanzas la totalidad del universo, pero entonces se produce el vacío de volver a empezar. ¡Y eso es tan difícil! ¡Volver a la lucha! Por eso, a veces, un solo verso es más importante que todo un libro.

- Este mundo no parece estar para los poetas.
- Somos bichos raros. Un poeta es un tipo solitario, que va escuchando, no se sabe bien qué, y que tampoco se sabe bien adónde va, porque va prendido del canto.

- Tipos peligrosos...
- Mucho. Somos un mal ejemplo, pero yo sólo puedo ser poeta pero cuando se es poeta de verdad, se es todas las cosas. El poeta organiza el caos, da sentido al absurdo de la existencia.

- ¿En su carné se leyó alguna vez de profesión: poeta?
- Jamás, porque para el sistema eso es algo inconcebible.- Está fuera del sistema...- Totalmente. Soy un outsider.

- ¿Y eso le agrada?
- A veces sí, a veces no. En ocasiones me constituyo en el enemigo máximo de mi propia existencia. El cansancio de verte todos los días en el espejo, el tener que cambiarte todos los días de ropa... Lo cotidiano mata, poco a poco, lentamente.

- Nuestra sociedad se mira poco al espejo...
- Sí, porque nos tenemos miedo. Empezamos a detestarnos porque eso buscamos la compañía, sobre todo la del televisor.

- Cuando se le ve caminando por las calles de Vigo, alguien puede pensar que está matando el tiempo...
- ¡Pero si estoy trabajando! Mi marcha es una marcha poética. Voy al encuentro de una guirnalda o de un poema, y si no me lo da la realidad, entonces la sueño y la transformo.

- Usted está en el mundo y al tiempo fuera de él.
- Fuera y dentro. En el mundo pero sólo en aquellas cosas esenciales, las que me alimentan. Por eso me siento extraño en este desierto emocional, donde la palabra fue raptada. La palabra alma, la palabra espíritu... ¡tan mal utilizadas!

- Malos tiempos para la palabra.
- Vivimos en el mundo de la pasarela, de los objetos. La gente acude a los grandes almacenes como si fuesen catedrales. Nunca tuvimos tanto y nunca tuvimos tan poco.

- ¿Se siente un bicho raro?
- En realidad, yo encuentro raros a los otros, a todos.

- ¿Dónde está la inspiración?
- Las palabras están sonando en una realidad escondida. Yo voy al encuentro de las musas, que pueden ser una cosa humilde, una flor, cualquier espacio inundado de emoción. El mundo esencial está detrás de los muros de la realidad. Vivimos rodeado de contenciones, de fronteras, siempre represivas. Hay que ver más allá. Tus ojos tienen que alcanzar la perspectiva de la longitud de la naturaleza. El hombre del desierto tiene la mirada más larga y profunda porque vive en un espacio libre. Su mirada es más rica. Nosotros vivimos en un territorio marcado por paredes, fronteras... Nuestra mirada es pobre.

- Defiende el valor de la inocencia.
- Quien conserva la inocencia vive en un estado poético. La inocencia no es idiotez ni culpabilidad; es permanecer en un estado especial: ser capaz de sorprenderte, como un recién nacido que está descubriendo el mundo. La inocencia es la mirada de ese niño que te está preguntando con los ojos. La inocencia es Hölderlin.

- ¿Y la libertad?
- Esa palabra está tan manoseada que me niego a pronunciarla. ¡Ser libre, libre, libre...! Pufff

- ¿Prefiere la palabra soledad?
- La soledad sólo tiene sentido si es para hacer algo. Sin embargo, la otra soledad ni bajo un techo se soporta.

- ¿Y el silencio?
- Ahora todo es ruido, y la poesía es silencio, cadencia, melodía, música... tu propio hálito.

- En un mundo tan hipertecnologizado, ¿es el último artesano?
- Sí, el arte-sano, el arte de la salud.

- Disfrutó en Madrid de éxito y bienestar material, pero un día decidió renunciar a todo...
- Lo abandoné todo. Decidí salir de ese mundo, de ese desierto emocional y penetrar en la esencia de las cosas, en busca del poema y la sinfonía. Así que regresé. Y el lugar más parecido a mi idea infantil de Galicia es Vigo, y aquí estoy. La poesía exige una renuncia total. Yo he dejado todo por esto, pero esto es mucho más placentero y digno. Decidí perder para ganar. Soy un romántico. Ya lo escribí: “Todas las tardes paseo mi derrota por las calles de Vigo, alguna vez me paro en la orilla y espero algún barco”.

- ¿Jamás se ha arrepentido?
- Nunca. Vigo es la luz y yo vine en su búsqueda. La luz, no el sol... ¡La luz!

- Vigo, una ciudad industrial y caótica, no parece poética...
- Pues yo he encontrado aquí la poesía. En mis paseos he descubierto un tránsito poético.

- ¿Es útil la poesía?
- El sentimiento de lo útil y de lo inútil es moralista. Lo más inútil es verdaderamente lo bello.

- Por eso renunció a la poesía social, reivindicativa...
- Me parecía un discurso coyuntural, crónica periodística. Aquello era kármico.

- ¿Con qué está comprometido?
- Con mi poesía. En eso soy egoísta. Busco un poema de hoy que sirva para mañana, aunque las futuras generaciones pueden rachar con todo, porque “lo que ayer fueron grandes verdades, hoy están puestas en duda, no obstante las mareas se precipitan, no hay nada, pues, de lo que fuimos que nos pertenezca”. Lo único que nos pertenece es la tradición; el pasado es hemeroteca.

- ¿Cree en la perfección?
- Para ser poeta hay que sentirse incómodo. En una ocasión, el Papa viendo una obra de Miguel Ángel le reprendió. “Todo está tan bien organizado, pero ese ángel, ese de ahí, ese angel que ha pintado se va...” Miguel Ángel le respondió: “Pues ese ángel es el que más me gusta”. La perfección excesiva es academia. A veces los errores te enseñan. Hay que reivindicar el derecho a equivocarse. En el error sobreviene el acontecimiento y ahí surge el poema.

- Hay quien le reprocha que su trabajo poético es corto.
- Están equivocados. Son gente que defiende la abundancia, el llenar las neveras por si mañana hubiera guerra. Un poema surge de vez en cuando... ¡De vez en cuando! Aquí hay mucho libro inútil que no vale para nada.

- ¿Está orgulloso de toda si obra?
- Si dijera eso, sería un imbécil. Hay cosas que pongo en duda.

- Su poesía es un canto.
- Está hecha para ser escuchada. La imprenta es un fenómeno de nuestro tiempo; la poesía, anterior. El pueblo necesita oración, canto, palabra y silencio.

- Reivindica a los jóvenes...
- Sí, debemos salvarlos para salvarnos.

- ¿Se puede mentir en poesía?
- Nunca, a lo sumo imaginar. La poesía es la verdad mas profunda del espíritu, pero se encuentra muy oculta y necesita ser cantada. Por eso a la poesía no debe puntuarse ni ponérsele comas. Es un canto libre.

- Es un creador de palabras.
- Yo no domino el diccionario. Me repugna. Así que cuando me falla una palabra, la invento. La clave es que esa palabra permanezca, que sea acogida como una aportación a un lenguaje que yo trato de enriquecer, pero no de forma caprichosa; debo encontrar una pieza que encaje en el puzzle. Por ejemplo, cuando canto “Ómniva, Ómniva, Ómniva”.

- Detesta las fronteras.
- Yo tengo un poema que dice: “Dejad que el trigo crezca en las fronteras, porque una flor no puede ser hermosa si no dejáis que el trigo crezca en las fronteras”. La frontera es la cosa más ilegal que hay en el mundo. Es repartirlo, cuartearlo. La infancia es la patria y lo demás, una añadidura.

- Usted ha dicho: “No puedo soportar a los poetas y a los pintores de domingo”.
- La poesía es una actitud permanente. No se puede salir de una clase y escribir un poema, porque eso es caer en la deformación, en el culturalismo más falso. La cultura es sólo un punto de partida. A partir de ahí debemos seguir en la búsqueda de algo superior. Por eso no me gusta la poesía ni la pintura académicas; me gusta el arte de creación. No creo en los poetas de horas libres. El poeta lo es en todo instante. El poema tiene que ser coherente con tu actitud vital; lo que escribes, tienes que vivirlo.

- ¿Se siente un provocador? ¿Cree que los demás lo ven así?
- Me siento indiferente hacia los demás, ni me provocan; al contrario, de vez en cuando los amo.

- ¿Ha sentido odio o envidia?
- Eso sería una carga insoportable, y yo soy muy vago y débil. El rencor es el arma del fracaso más absoluto.

- ¿Cómo encaja en el mundo intelectual y cultural?
- ¡Pero si yo no ando con nadie! No me interesa mucho, porque se repite. No me divierte, no me suena al oído.

- La mujer es otro de sus grandes temas.
- La mujer es un misterio, el eco de tus propias cosas, de la naturaleza. Haber tenido a un individuo como yo dentro de un vientre... supongo que habrían deseado expulsarme urgentemente. Nunca he entendido a las mujeres, sólo las he sospechado.

- ¿Cree que le comprenden?
- Pues por alguna, sí. Alguna tan rara como yo.

- Usted es un gran cortejador.
- Me gusta seducir, como divertimento. Es algo hipnotizante.

- ¿La poesía sabe?
- La poesía se mastica. Cuando escribo, me huele el paisaje.

- ¿Y duele?
- Claro que duele. El dolor es la tendencia a la derrota.

- ¿Lo peor es repetirse?
- Una cosa es hacer poemas repetidos, y otra tener una poética. Cuando tienes una poética siempre estás haciendo el mismo poema, con variaciones.

- La muerte es un tema que esquiva.
- Porque es el fin de todas las cosas. Prefiero la vida y que la muerte me sorprenda cuando le dé la gana.

- ¿Es eso cobardía?
- Sí. Soy terriblemente miedoso.

- Por eso no habla de la noche.
- He soportado la noche con maquillaje. La noche es una mentira literaria. Yo anhelo el sol, la esperanza... ¡la luz! Hasta la palabra es bonita.

- ¿Y qué espera?
- Nada, yo sigo caminando al encuentro de esas cosas que la gente no percibe y pisa.

- Cuándo recita su poesía, ¿qué siente?
- Estoy unos segundos en lo divino.

-¿ Y cómo compone?
- Yo vivo la aventura del poema en mi cabeza. Lo escucho, lo compongo y cuando está acabado y memorizado lo paso al papel, lo convierto en signos.

- Entonces en su cabeza hay poemas por salir...
-Algunos, y ahora estoy luchando con ellos. Ahí están, dando vueltas. Hasta que salen, hay que dejarlos en paz, pero siempre muy alerta.

- ¿Y desecha?
- Rechazo todo lo que me suena a cotidianeidad, a tópico. No soporto la obviedad. La poesía tiene que trasladar el lenguaje, darle una aristocracia. Para eso está la prosa. ¡Que hagan prosa ellos! ¡Son prosaicos!

- ¿La poesía puede abandonar al poeta?
- Eso ya le pasó al prodigioso Rimbaud. Cuando la poesía te abandona, si el canto te deja... ¡es terrible! Es la desolación. Si eso pasa, se acabó la aventura.

- ¿Necesita ser entendido?
- No. Yo busco la gente entrañable, humilde; que recibe el poema aunque no lo entienda; que está sin estrenar; que tiene capacidad para emocionarse. Ahí encuentro una proximidad de espíritu. Porque el que está contaminado por la cultura es insoportable. ¡Es un pedante! ¡Un verborraico! Sufre de incontinencia verbal. La demagogia es nauseabunda. El cultismo, no; la cultura, sí.

Una esposa Maoista...

2008-09-11T13:56:00.000-07:00

Leo en el El Periódico de Extremadura que para ser modern@ hay que ser maoista y leer a Carlos Oroza. Una curiosidad más si además nos comparan al poeta con intercambiar casas en verano, viajar siempre en tren ó la soja.

Lo dicho, curiosidades de internet, en este caso obra de J.R. Alonso de la Torres y bajo el título de "Una esposa maoista"

Ruinas de Santo Domingo "Una linea que sueña"

2008-09-04T07:37:00.000-07:00

Rebeca desde su blog http://habelashainask.blogspot.com/ nos muestra un fragmento del recital de Carlos en las Ruinas de Santo Domingo en Pontevedra, donde escuchamos el poema "Una linea que sueña".

No se le ve muy bién, pero se le escucha perfectamento (por cierto, animo al resto del personal a realizar lo mismo, pues estas joyas valen su peso (KB) en oro).

Enlace: http://habelashainask.blogspot.com/2008/09/dcese-del-mejor-rapsoda-de-los-tiempos.html

También Ramón Rozas con su artículo en el Diario de Pontevedra titulado "Palabra de Oroza" nos da una magnífica descripción emocional de la intervención del poeta en Santo Domingo (Pontevedra).

Magnífico el post de José Antonio Mera en su blog "desdeunfaro", sin olvidarnos de los excelentes comentarios que en el se reflejan. Enhorabuena José Antonio.

http://desdeunfaro.blogspot.com/2008/09/semana-cultural.html

Una línea que sueña

2008-08-19T07:39:00.000-07:00

La unidad febril premonitoria
la palabra que canta
de la mar el amor que profeso
el tanteo
el intento
la ola
la madre en cuanto a distancia que nos da el origen.

El cinco ha quedado atrás
no obstante las maneras se precipitan
el horizonte se alarga y nos muestra el ocaso
el universo se convierte en vocales
la ascensión del cópul
su itinerante el ave el alma los reflejos
la simpatía de los opuestos y los embarques.

Ellos van a donde nosotros ya estuvimos.
en el propósito de continuar
no cesaré en el empeño
hasta convertir el territorio en mi estatura.
Difiero de su parecer
no me gustan los adverbios sus adyacentes las estatuas
la impulsión moral de su geografía restaurada.

Pasa el viento lento
y su sombra se desliza con suave complacencia en la corriente
unívoca la voz de encendidos tonos de color las mareas
las maneras y el modo
la intuición el estilo el instinto la gracia
en el lugar. No en la hora
en el lugar estaré siempre atento
pero no dejaré nunca que la forma llegue al fondo para que todo siga igual.

Anton Lamazares

2008-08-06T08:10:00.000-07:00

Antón Lamazares Silva (Lalín 1954). Pocas carreras de comienzos más anárquicos y sin embargo, de pronto tan fulgurante como la de este lalinés de la estirpe de personalidades plásticas excepcionales que ha dado la villa del interior de la provincia.

Fuera de cualquier descriptiva enciclopédica, me gustaría resaltar las palabras de Amaia Mauleon en su artículo para "Faro de Vigo":

...La admiración entre ambos artistas es mutua. Lamazares confiesa sentir "devoción" por Carlos, al que conoce desde una noche de 1972, y Oroza le devuelve todo ese cariño en nuevos versos. "Alcanzar el milagro de la creación es difícil; Lamazares coquetea demasiado con él y a veces lo roza", alaba el poeta. "Somos amigos desde hace muchos años y esta era una de tantas maneras de estar juntos; en las páginas de un libro", aseguran...

Otra Información sobre el pintor en:

Wikipedia

Colección Caixanova

Video de "America" y "Malú" en Redondela

2008-06-08T10:12:00.000-07:00

Video que recoge los poemas "América" y "Malú"

Paseo mi derrota por las calles

2008-05-17T13:34:00.000-07:00

Reportaje de Uxía Blanco para El País...

Carlos Oroza (Viveiro, Lugo, 1933) no tiene teléfono. Nadie sabe donde vive y si tienes suerte te lo encuentras por la calle. Hoy es un día de esos y escucho sus reflexiones mientras recorremos la zona histórica. "Nos han hurtado el horizonte. El único mirador que había en la parte vieja, se lo han cargado con un edificio como un catafalco, un paño negro y no hay nadie que proteste, sólo nosotros, cuatro chalados y no les importa. Hasta les decoramos. Propongo gente disfrazada de arquitectos y políticos, como guiñoles y bajarlos con cuerdas por la rampa negra que ha trocado la visión del mar por el acceso al consumismo de siempre".

Descubrí a Carlos en los años 80, subido a un tabladillo en el Instituto de Formación Profesional. Oroza, vestido de negro riguroso, expandía incienso paseándose, torero, ante la expectación general y comenzó la liturgia del chamán de la tribu: "Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca/ y era Poe Poe Poe..."

Oroza cuenta ahora: "Todas las tardes, por las calles de Vigo paseo mi derrota. Alguna vez me detengo en la orilla y espero la llegada de un barco". Pero a este poeta refugiado en el silencio los jóvenes le vitorearon en el Madrid de los años 60 y cuando le sacaban a hombros después de sus estruendosos recitales coreándole "¡torero! torero!"

Fueron los años en que Oroza fundó, con Víctor Lizárraga y Victoria Paniagua, la revista Tropos, años en los que formó parte del movimiento beatnik y participó en infinitos recitales poético-jazzísticos que se convierten en acontecimientos de primer orden como el día que actuó con Nico, la ex de Velvet Underground, a quien Lou Red llevaba como emblema. El poeta que sólo escribe en castellano, considera el mayor éxito de su vida el recital que ofreció en el Palau de Barcelona dentro del Encuentro Internacional de Poetas en el año que fue Capital de la Cultura Europea.

1975 se presentó cargado de contradicciones en la vida de Carlos Oroza: multipremiado internacionalmente y a punto de ser linchado en Pontevedra. Le concedieron el Premio Internacional de Poesía Underground del movimiento rock-sinfónico de Nueva York. El Premio Bit y la revista Poetry, le reconocieron como uno de los exponentes de la revolución poética en la antología Beat.

Ese mismo año tan lleno de historia sonaban vientos enrarecidos y el Teatro Malvar de Pontevedra fue testigo del intento de linchamiento del orador tras recitar el poema más antifranquista que se haya escrito jamás. Recuerda Carlos cómo dos de los organizadores le salvaron de la chusma haciéndose pasar por policías secretas y llevándole, entre insultos, detenido.

Oroza sintió la necesidad del color húmedo del océano de Galicia y regresó en 1985. Publicó más tarde dos libros, En el Norte hay un mar que es más alto que el cielo y Una Porción de tierra gris del norte. Pero los libros de Oroza son tan difíciles de encontrar como él mismo y, cuando escucha que los amigos nos los robamos unos a otros de las estanterías de nuestras bibliotecas, él se ríe complacido. "Mi poesía es oral. La palabra siempre en voz alta. Lo demás es signo", dice. Hace apenas un mes Oroza recibió el premio Laxeiro, nos regaló un poema inédito y aclaró por qué no pone comas en sus textos: "Estoy contra el sistema gramatical, ¡tanto tonto ilustrado! No pongo comas porque se paraliza la acción de la palabra".

Oroza concibe la poesía como un medio de investigación. Es un pensador interesado en la realidad que nos ha tocado vivir porque "la esencia de Galicia está en la respiración de la tierra". "No me gustan las banderas, los nacionalismos son limitadores".

Camina despacio el poeta. En el barrio de San Paio, donde la fiebre constructora no deja resquicio para plantar un árbol, observa: "Las ventanas de los edificios miden 50 centímetros de ancho para que no se tiren las personas de la desesperación de vivir allí. Nos han robado el paisaje. Nos han colocado en el centro de su desierto emocional".

La religión, la política internacional son objeto de su crítica. "El pueblo está huérfano de dioses y los sustitutos son peores: Berlusconi por ejemplo. Compáralo con la catedral de Milán, con Rafael, Tintoretto, Da Vinci. El pueblo italiano es de opereta y lo peor es que esto va a traer a Austria detrás".

César Antonio Molina Sánchez

2008-05-06T04:01:00.000-07:00

Aunque a Carlos no le gusta hablar mucho de sus amigos. Aquí dejo una breve reseña a la figura de un amigo, magnífico investigador y gran poeta. Dejo la reseña de la wikipedia para no ser demasiado empalagoso en las descripciones.

César Antonio Molina Sánchez - Wikipedia

La Carrera, antiguo Bar Alemán

2008-05-04T04:57:00.000-07:00

...Algo extraño ocurría en La Laguna durante los años sesenta, algo que provoca que la generación que lo vivió no se sintiera sorprendida por lo que pasaría más tarde en París, salvando las distancias, en un florido y revolucionario mayo. Y todo eso gravitaba en los vagones del Bar Alemán que, como un tren en marcha, iba a la velocidad del mundo. Sobre sus mesas se comentaban las reseñas de "Cahiers de Cinemá" o del "Primer Acto" de Pepe Monleón. Se derramaba la nausea o el absurdo. Se leía a Pavese, a Camus, a Miller, a Kerouac, a Durrell; y hasta Carlos Oroza, el poeta maldito de la España de Fraga Iribarne, como un Evtuchenko de las rías baixas, exponía su verborrea poética, nueva y rompedora:
"Hay que volverse locos para ignorar que estamos recluidos, volverse del revés y andar por el lado de los muertos"...[1]

[1] La Laguna Ahora - Diario Digital de la Laguna - Julio Fajardo Sánchez

I Semana Poesía Salvaxe (Ferrol)

2008-04-10T14:00:00.000-07:00

I Semana Poesía Salvaxe (Ferrol)

El Viernes, 18 de abril de 2008

21.00. Na Biblioteca Municipal Central, Carlos Oroza e Carlos Vilas presentan o seu novo espectáculo poético Donde la noche da la mano al día.

El coche azul

2008-04-01T13:26:00.000-07:00

En el photoblog de J.L. Galobart "El Coche Azul" tenemos una interesante reflexion sobre el poema américa acompañada de unas fotografías de Carlos cruzando Policarpo Sanz (Vigo).

Horizontes sen dono

2008-02-27T14:12:00.000-08:00

Catálogo de la exposición pictórica «Horizonte sen dono» del pintor Antón Lamazares, celebrada en el Instituto Cervantes de Ammán, en colaboración con la Galería Nacional Jordana de Bellas Artes y la Embajada de España en Jordania.

Antón Lamazares es unos de los pintores más relevantes del arte contemporáneo español. Nacido en Pontevedra en 1954, se dio a conocer en la década de los ochenta junto a otros artistas dentro del grupo Atlántica. Ha escrito varios libros y realizado un importante número de exposiciones individuales y colectivas. Su obra figura en la colección permanente del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, además de estar incluida en otros museos y colecciones particulares.

Junto a la reproducción de las 46 obras expuestas durante la muestra, que abarca el período de 1983 hasta la actualidad y que van de la pintura industrial a la técnica mixta sobre cartón y madera, el catálogo incluye textos de los poetas Taher Riyad y Carlos Oroza.

Premio Fundación Laxeiro 2008

2008-02-23T04:29:00.000-08:00

El Ministro de Cultura, Excmo. Sr. D. Cesar Antonio Molina, entregó, coincidiendo con el centenario del nacemiento de Laxeiro, el premio LAXEIRO 2008 al poeta Carlos Oroza.

El patronato de la Fundación Laxeiro, en la reunión extraordinaria del pasado 10 de octubre de 2007, acordó, por aclamación, conceder el LAXEIRO 2008 al poeta D. CARLOS OROZA, por su inestimable aportación literaria y su inquebrantable dedicación a la poesía.

Habitualmente, el encargado de entregar el premio Laxeiro es el Presidente de la Fundación Laxeiro en Vigo, pero en esta ocasión, fue el Excmo. Sr. Ministro de Cultura el que realizó la entrega del mismo al galardonado.

Posteriormente, el día 29 de febrero, los amigos de Laxeiro se juntaron, como cada 23 de Febrero, en el Restaurante Puesto Piloto para honrar a Laxeiro y presenciar la entrega del premio al galardonado. Este año fue la Vicepresidenta de la Fundacion Laxeiro, Maria Cruz Otero, quien hizo entrega de la estatuilla a Carlos Oroza. [1]

[1] Fundación Laxeiro

Carlos Vilas

2007-08-27T13:52:00.000-07:00

Licenciado en Filosofía, en 1991 abandona o ensino para dedicarse á pintura. Desde 1998 colabora de xeito permanente co poeta Carlos Oroza, ocupándose dos espacios escénicos. Entre outras montaxes, é o responsable da arquitectura escénica do video – poema Cabalum, presentado no acto inaugural do MARCO (Vigo).
Como pintor, tuvo exposicións permanentes no C.F.V. (1998 – 2000) e na Galerie Hammer (Alemaña).

Un sentimiento ingrávido entre Lamazares y Oroza

2007-07-15T12:34:00.000-07:00

Magnífico reportaje de Amaia Mauleon...

Si te vislumbran huye
si pares una serpiente átala a la
cintura.
En el territorio que ocupa
el instinto si te encuentras
Si
se produce el accidente
Si te diviertes danza
Pero no limpies los pies
La emoción que procuran las palabras.

Carlos Oroza acaricia las palabras con su voz curtida en años y en sabores. Antón Lamazares las hace suyasy las tamiza a través del cartón. Del ejercicio nace un libro, una obra de artesobre papel que encierra, ante todo, el sentimiento de amistad que les une.

"Un sentimiento ingrávido recorre el ambiente" es el título de esta obra, prologada por César Antonio Molina, de la que la editorial Raíña Lupa ha editado 75 ejemplares y que ayer presentó en el Museo de Arte Contemporánea de Vigo (MARCO) con la presencia de ambos autores. Además, la galería viguesa DUA2 presenta hasta el 20 de octubre una exposición con las litografías de Lamazares, además de dibujos preparativos de estas piezas, y litografías de otros libros del pintor lalinense.

Las obras son sobre papel y cartón, ya que Lamazares huye desde siempre del lienzo.
Lamazares, que reside desde hace tres años en Berlín, explica que en su proceso de creación "siempre están primero los poemas, luego llega la pintura". Tanto valor otorga a las palabras que incluso muchas de sus pinturas "parecen caligrafías, graffittis...".

La admiración entre ambos artistas es mutua. Lamazares confiesa sentir "devoción" por Carlos, al que conoce desde una noche de 1972, y Oroza le devuelve todo ese cariño en nuevos versos. "Alcanzar el milagro de la creación es difícil; Lamazares coquetea demasiado con él y a veces lo roza", alaba el poeta. "Somos amigos desde hace muchos años y esta era una de tantas maneras de estar juntos; en las páginas de un libro", aseguran.

El prestigioso pintor refleja los conceptos de los poemas de Oroza, como el de `casa´ o el de `escudos que coronan sobre Castilla´ "de una manera primaria". Sin embargo, Oroza aclara que no es aceptable hablar de surrealismo; "está al margen de ello".

El libro es una pieza "para verdaderos amantes del libro". Oroza lamenta que "en Galicia no hay mucha tradición bibliófila", un error ya que "la pobreza es una casa sin libros".

La obra- "un canto al amor, que es el universo, que es una actitud ante la vida", según describen los autores- viajará próximamente a la Feria del Libro de Frankfurt, al Centro Pompidou de París, a la feria del grabado madrileña Estampa y a la feria de libros de artista de Nueva York.

Manuel Ríos Ruiz

2007-03-28T09:09:00.000-07:00

Natural de Jerez de la Frontera (1934).Miembro de número de la Real Academia Jerezana de San Dionisio de Ciencias Artes y Letras. Periodista y escritor. Reside en Madrid, donde dirige las revistas “La Estafeta Literaria” y ”La Serneta”.

Durante quince años mantuvo en RNE el programa de flamenco “El Cuarto de los Cabales”. Actualmente es crítico de flamenco de “ABC” de Madrid y columnista de “Diario de Jerez”.

Cultiva la poesía y el ensayo. Por su libro de poemas “El oboe”, mereció el Premio Nacional de Literatura 1972 del Ministerio de Cultura. Y por el conjunto de su obra poética el Premio Hispania de las Letras del Club Universitario Hesperia de Nueva York. Otros premios de poesía en su haber son Bécquer, Adonais (accésit), Boscán, Ciudad de Irún, Rafael Morales, Lacalle, Villa de Rota, Alcaraván, Ciudad de Martorell, Juan Ramón Jiménez, Juan Alcaide y José Hierro. Entre sus libros de poemas destacan Dolor de Sur, Amores con la tierra, El oboe, Los arriates, La paz de los escándalos, Vasijas y deidades, Razón, vigilia y elegía de Manuel Torre, Los predios del jaramago, Cartas a una madrina de guerra, Una inefable presencia, Plazoleta de los ojos, Piedra de amolar, Figuraciones y Juratorio. Se han editado siete antologías de sus poemas, la última titulada La memoria alucinada (Ed. Calumbur, Madrid, 1999). Ha sido traducido a varios idiomas.

Como ensayista ha publicado: Introducción al cante flamenco, Diccionario de escritores gaditanos, Rumbos del cante flamenco, De cante y cantaores de Jerez, Aproximaciones a la tauromaquia, Jerez: del ayer al futuro, Ayer y hoy del cante flamenco, El gran libro del flamenco y las monografías de los pintores Francisco Hernández y Gutiérrez Montiel.

En colaboración con J. Blas Vega: Diccionario Enciclopédico Ilustrado del Flamenco y Maestros del Flamenco. Ha dirigido literariamente el Diccionario Enciclopédico Ilustrado de la Provincia de Cádiz y numerosos ciclos culturales en el Ateneo y en el Círculo de Bellas Artes madrileños. Como conferenciante ha desarrollado temas literarios y flamencos en centros culturales y universidades de Europa y América.

Para obtener más información se puede acceder a su web en la direccion: http://www.manuelriosruiz.org/ además pueden leer el poema dedicado a Carlos Oroza en este blog: Elegía en vida por Carlos Oroza.

O mellor / El mejor rapsoda de europa

2007-02-17T09:43:00.000-08:00

Estracto publicado en el diario "El País" el 16/02/2007 y escrito por MANUEL RIVAS LUCES, bajo el título "Os preferidos das deusas"

En canto aos vivos, e falando dos preferidos das deusas, qué é de Carlos Oroza?

Manuel Forcadela, o seu grande amigo, dedicoulle un poema que ten ese ton murguiano de admirado e pícaro reproche: Apúntaste o primeiro a ter trato coas deusas / e logo cando partes xa cansas se retiran / sen folgos de atender outros cantores. E remata dicindo: Por qué, Carlos Oroza? Por qué, bandido errante?.

Para non poñerme enciclopédico, vou situar a Carlos Oroza co retrato telegráfico que del fai Carlos Tena e que eu apaño nun lugar estraño, como debe ser. O sitio Corriente Roja. Escribe Tena: "Carlos Oroza, poeta mágico, gallego, único y genial, es sin duda el mejor rapsoda que existe en Europa. Sus recitales a mitad de la década del sesenta eran tan imponentes que, al finalizar su intervención, salía del escenario como un torero, a hombros de los estudiantes. Posee un lenguaje de una originalidad sin medida, el carisma del océano. Oroza es como una ola gigante, profunda y azul, de consecuencias imprevisibles, donde puedes naufragar para siempre o ser arrojado a las playas más dulces del globo".

A maior honra de Carlos Oroza, non moi amigo do paseíllo taurino nin coleccionista de tardes de gloria, hai que dicir que non sempre saíu dos recitais a ombros de estudiantes. Mesmo estivo a piques de saír linchado. Ocorreu no 1975, no Teatro Malvar, en Pontevedra, nun acto cultural convocado polo Casino. Aínda vivía Franco, aínda tiña pulso para asinar penas de morte. E tocoulle recitar a Carlos Oroza. Aló vai el, atreveuse con Se prohibe el paso. Ía contra o chamado Desfile de la Victoria. Penso que é o mellor poema antifranquista que coñezo.

EN ESTE LUGAR SE CELEBRA EL CRIMEN CADA AÑO...
Un grupo de brutáns foi a por el. Queríano matar. Entón dous amigos, os irmáns Manolo e Ánxel Vázquez de la Cruz, tiveron o reflexo de acudiren ao escenario e presentarse como policías da secreta. Levárono detido. Dando voces. Arrastro. Así, como nunha comedia de Ernst Lubitsch salvouse Carlos Oroza.

Contan que o outro día pasou a visitar unha exposición polo MARCO de Vigo (o espazo artístico que mellor marcha en Galicia). Parouse un intre diante dunha placa onde se di que o Museo foi inaugurado polo Príncipe de Asturias, D. Felipe de Borbón. E Carlos Oroza fixo de pasada unha pequena observación: "Non é certo, inaugureino eu". E é certo. Inaugurouno el. Os que asistiron, non esquecerán endexamais o seu recital.

Hai tempo que non vexo a Oroza, mais podo oír os seus pasos como se o poeta underground, o noso Allen Ginsberg, andara por riba de nós, pisando nas madeiras no sobrado do ceo. Cito a Ginsberg, o autor do Ouveo, como referencia histórica, pero Carlos Oroza (nado en Viveiro, en 1933) dálle mil voltas como bardo recitador. Entre os episodios pouco coñecidos da súa vida lendaria, está o paso do poeta por Nova York. Ficou como un feitizo oral gravado na memoria dos americanos que tiveron a sorte de escoitalo. A igual que fixera coa illa de Ibiza co poema Malú, fixo levitar Greenwich Village co poema América.

Y América ya no recibía calor. América

estaba crucificada

Y no había conseguido avanzar ni un

milímetro tan solo

Unha das súas últimas presenzas foi no Festival Internacional de Poesía, no Palau da Música de Barcelona, en maio de 2004. Alí compartiu escenario con poetas de América, Asia e Europa. Entre os españois, Carlos Edmundo de Ory e Leopoldo María Panero. Todo o morbo poético estaba concentrado, claro, neste último. Cumpriu a expectativa. De entrada, Panero exclamou: "¡No sé a qué he venido!". Grandes aplausos. Mais cando comezou a recitar o autor de Una porción de tierra gris del norte o Palau enteiro ficou en penumbra e silencio para escoitar os fósforos na boca de Carlos Oroza. Velaí están as crónicas: "Maestro de la oralidad, anoche se llevó los mayores aplausos, por la belleza de sus imágenes poéticas y por su magistral y a la vez austero recitado".
Pasou necesidades. Fame. Nunca se queixou nin lle dedicou a adversidade persoal a atención dun verso. Puxéronlle o seu nome a un instituto de Pontevedra. O Carlos Oroza ten unha magnífica escola de hostalería: a Vida, que é unha cachonda. Na colección Tambo (Deputación), dirixida por Luis Rei Núñez, publicaron a poesía (case) completa co título En el norte hay un mar que es más alto que el cielo. Dedicáronlle un programa en Por amor á arte, na TVG, realizado a peito descuberto por Antón López, unha xoia de video-creación que só puideron ver, pola hora, os somnámbulos saídos do Bar das Almas Perdidas. Segue a practicar por Vigo o paseo ás ceibas, o walkscape, como Tristan Tzara por Zurich. El escribe graffitis no ar. Un día dixo: "Non hai razóns para suicidarse, pero tampouco para seguir vivindo". El anda. E constrúe os poemas coa enerxía alternativa dese andar ceibo. Non coñezo auto-poética comparábel á enunciada por Carlos Oroza nunha frase puída e precisa como unha semente: "Las palabras sueñan que las nombro". Oroza, insobornábel poeta. Por iso quéreno as palabras. E as deusas.

Un sentimiento ingrávido recorre el ambiente

2006-12-01T11:49:00.000-08:00

Cinco litografías de Antón Lamazares, acompañando poemas inéditos de Carlos Oroza.

Autores: poemas de Carlos Oroza, prólogo de César Antonio Molina, imágenes de Antón Lamazares

Título: Un sentimiento ingrávido recorre el ambiente

Editor: Raiña Lupa y Yves Rivière

Taller: Talleres tipográficos de Ediciones Robert y Lydie Dutrou en Parly, Francia, bajo la supervisión de Christian Mameron; y prensa litográfica de Antonio Gayo Nuñez en Madrid.

Fecha de la edición: terminado de imprimir el 30 de noviembre de 2006

Formato: 50,7x67cm., presentado en un estuche

Nº de estampas: 5

Papel: Arches

Técnica: Impresión tipográfica compuesta a mano para los textos; litografía para las imágenes

Edición de 85 ejemplares numerados y firmados, distribuidos como sigue:
75 ejemplares numerados del 1 al 75
8 pruebas de autor, numeradas PA I a PA VIII
2 ejemplares fuera de comercio numerados HC I y HC II
Los 10 primeros ejemplares incluyen una obra original firmada

Paco Mantecón

2006-09-06T03:36:00.000-07:00

Paco Mantecón (Francisco Mantecón Rodríguez, Vigo 1948-2001), maestro de la pintura y genio de la ilustración.

Quienes lo hemos conocido además de destacar sus cualidades como erudito enciclopédico (Paco sabia de todo, pero lo mas cachondo es que realmente sabia de todo, no es broma), destacaremos a un excelente conversador y amigo de las tertulias.

Me gustaría destacar la excepcional visión de la arquitectura que a través de sus obras representa, elemento que le dio en mas de alguna ocasión algún que otro dolor de cabeza y desasosiego, ya que en alguna etapa de su pintura y siguiendo las directrices del “Minimalismo”, llegó a enfrentarse a un lienzo en blanco y después de varias horas de trabajo a realizar un único y diminuto punto central, para dar por finalizado el cuadro. Aquello le sirvió de punto de retorno ya que había alcanzado y desarrollado al máximo el concepto de tal corriente artística.

Podréis encontrar más reseñas sobre el en:

http://www.franciscomantecon.com/

wikipedia

Manolo Rivas

2006-08-29T04:46:00.000-07:00

Manuel Rivas Barrós, "Manolo Rivas", (1957, A Coruña), es un escritor, poeta, ensayista y periodista español que escribe en lengua gallega y en castellano.

[1] Wikipedia

Descubriendo a Carlos Oroza

2006-05-22T02:20:00.000-07:00

Marían en su blog "Goodnight Moon" nos realiza una breve descripción de la trayectoria del poeta.

En el norte hay un mar que es más alto que el cielo

2005-12-01T12:14:00.000-08:00

Publicación realizada por la Diputación de Pontevedra.

Traducido ó inglés, ó portugués e ó galego, esta nova entrega de En el norte hay un mar que es más alto que el cielo, ampliada e revisada polo autor, pode considerarse como a versión definitiva do corpus central da súa dedicación de décadas á «alquimia da poesía».

Incomunidade

2005-11-26T11:28:00.000-08:00

Nueva reseña en la red: "incomunidade.blogspot.com"

Muchas gracias...

De Rosalía a Oroza

2005-06-28T02:36:00.000-07:00

Aunque se que a Carlos no le gusta nada este tipo de comparaciones y menos con Rosalía, aqui os doy la referencia de lo publicado por Raquel López en "Vigoblog", que realmente no tiene desperdicio. Muchas gracias Raquel...

...Me pregunto si es que es la misma Rosalía de Castro quien nos anuncia al poeta Carlos Oroza en el último parágrafo de su Prólogo a "Cantares Gallegos"; dice ahí la poeta:"Foi éste o móvil principal que me impeléu a pubricar este libro que, máis que nadie, conoso que necesita a indulxencia de todos. Sin gramática nin regras de ningunha clas, o lector topará moitas veces faltas de ortografía, xiros que disoarán ós oídos dun purista, pro ó menos, e pra disculpar en algo estes defectos, puxen o maior coidado en reprodusir o verdadeiro esprito do noso pobo, e penso que o conseguín en algo... si ben dunha maneira débil e froxa. ¡Queira o ceo que outro máis afertunado que eu poida describir cos seus cores verdadeiros os cadros encantadores que por aquí se atopan, inda no rincón máis escondido e olvidado, pra que así, ó menos en fama xa que non en proveito, gane e vexa co respeto e admiración merecidas esta infortunada Galicia!"...

MALÚ

2005-03-01T09:17:00.000-08:00

Parece entonces como si yo y yo fuésemos dos personas que se persiguen mutuamente.
Es en la evasión donde está el sentido de mi propia seguridad.
Oh eva
évame malú
évame malú

Hoy en ferragosto o julio triste prohibido e inasequible. Solo
Oh eva.
Évame eva.
Évame si me transito.

Era de noche por tus ojos de fiebre - ómnima por tus manos que me acarician.
Era extraño cómo subsistía por la noche cada noche deviniendo por mis pasos
para encontrar dormido el cuerpo enfermo en la otra casa.

Mi cuerpo contra mí - Tu boca caliente y sofocada -
conflúyete
abrázate
no rompas el silencio no toques la pared
me conforto en tu aliento
miro por tus ojos empujo por tus ojos
y me encuentro con las últimas cenizas.

Me dejo en libertad - ómnima mis pasos
y corro - corro por la playa hacia la casa abandonada.

No sé que hacer si estoy detrás de mí
tengo miedo tropezar tu cara
mirar tus ojos y verme divisado
aspirar tu aliento y verme subsistido
tropezar tus manos y verme aderezado
cariño eva évame.

Ómnima si mi pálpito se pierde por los trenes y pulula por los gemidos
mi pálpito pegado al viet dolorosamente ernesto a tu cintura nati
mismo
cuando me dejo en libertad
y corro corro - corro por la playa hacia la casa abandonada
ómnima
ómnima
ómnima
mientras subsisto extraño por la noche deviniendo por mis pasos
para encontrar dormido el cuerpo enfermo en la otra casa.

Oh eva
évame eva
évame si me transito

Intento translucirme malú para llevar contigo
Y no hay apoyo vital para afirmarme
Y es como llegar a mí malú contigo
Madre por una sola vez si me transcurres
Mientras subo o me adelantas la luz para llegar arriba
Por una sola vez una vez dos veces tres veces golpeándome en las sienes
Tus brazos retenidos en las sombras
Tu mano y tu latido
Tu voz poderosa desde abajo – contigua hacia el balcón
Para decir que ha muerto alguno en esta casa
Pudo haber muerto alguno en esta casa
Y es como llegar a mí malú contigo
Inmersa
Golpeando fuertemente desde abajo
Golpeando en la escalera
Metiendo tus manos tus codos tus brazos por los huecos
Golpeando la pared
Tremándome en la vértebra
Demorando mis pasos por las sombras.

Una vez me escupiste cenizas en los ojos
Y yo te dije
Sigue sigue sigue
Te me adelantas. Tengo miedo. Estás golpeando al mundo.
Pero tu me das malú – malú – malú
Malú para llegar arriba.

Oh eva - Evame - Eva - Évame si me transito.

Elencar

2004-12-01T12:25:00.000-08:00

Elencar es un poema de Carlos Oroza, autor gallego que hasta ahora no había dado a la imprenta una obra completa.

La editorial ha considerado la obra gráfica de Morilla la más idónea para con ambos artistas realizar un libro en el que la calidad plástica no desmereciese la literaria de esta obra de Carlos Oroza. Asimismo se ha contado con la aportación de un poema visivo de Ignacio Gómez de Liaño, inspirado en la expansión de la cúpula de Comares de la Alhambra granadina, que ofrece una particular interpretación del mundo de Carlos Oroza.

El sentimiento se mueve allí con soltura

2004-10-13T09:40:00.000-07:00

Tembloroso y triste el vegetal
En el ambiente parpadean las sombras
El oro empeño el otro
El deseo paulatinos los turnos
Interminable la cuestión la causa el cerco
El ojo que nos confina

Todo elemento disperso se reúne en una estancia
Donde se configura la dimensión en recíprocos e íntimos acentos.

Nada por tanto ha de ser como ahora
Porque si ahora se considera el momento preciso
Se hace después urgente en las conclusiones concertadas.

Pero es hoy cuando tiembla
Porque sabe que sólo de su acervo permanecen los fragmentos y peligra su memoria
Se intensifica en su hacer
Y hay una apreciación de gusto y de forma.

Estar en el lado oculto dice y sentir el placer por lo abismado
Ser un añadido más o una vuelta por el entramado de las sombras
Si aún es posible en el espacio el sombrero
La mesa
Los velos
El cero confirmado por unanimidad.

Ascender
Ser a lo lejos sin fin el silencio que toma la forma en el cero
Su estímulo por la circunvalación
Su cerebro
El cero

El punto de partida
El regreso
El eterno retorno de aquellos que van a donde nosotros ya estuvimos
Situarse
Ser simplemente en la pura conciencia del ser que me apresa al regreso
Un suspense
Una nota olvidada
U otra vuelta por el entramado de las sombras.

Abolir todo lo que esté puesto sin previo aviso
Comprobar en la longitud de las aceras la incursión de las aves
De sus sombras que oscilan.

Todo está puesto con la misma intención de parecidos propósitos
Aquí ahora no hay nadie
Nadie ahora niega a alguno que se sitúe en un punto
Y compruebe que todo está como si nada hubiera sucedido.

Pido que se cambie el acto
Que se dé el desenlace
Hágase lo posible y que suceda el cambio por si mañana nace una canción

Comparezco por si ahora o después
Pasa un tren que precise en el instante el deseo de ser
El fulgor que ilumine en el rostro del otro la ansiedad.

La energía que me desplace en la gravedad de los otros sentidos.

Siento un temblor Titubeo
Veo el semblante de un país borroso tratado en las lluvias
No abandero la senda ni me opongo a la causa
Pero no dejaré nunca de asistir
No cesaré en el empeño hasta convertir el territorio en mi estatura.

No hay razón para más.

Es el efecto mismo sin duda de una causa anterior
De un deseo
Solo en la luz capaz de crearse.

El instinto en el vuelo no es entonces a dónde
Ni tampoco es el orden
Ni se ordena el principio en la fiebre
Ni en la esfera
Ni en la superficie.

No es la norma
Es el riesgo es el juego tal vez
En tal caso es el verbo la energía que provoca en el otro el mayor
de los peligros

El impulso en un acto que nos da placer
Su pureza
La blancura o el negro que proyecta en el mar las vocales
sin contenido lírico.

Un valor sin destino de infinitos pies de universos que convergen
en una vuelta fluvial.

La parodia es la nube.

Porque abajo señala
Bajo el cielo hay una turba precoz de iluminados
Una multitud de engendros de parecidos de pequeños hombres
Las visiones de un cuadro dantesco de un instante fugaz.

Un elemento extraño que se asoma como un ser que se mueve en la duda
Que se niega
Que se mueve sin ver en el valor de los significados
Su presencia en el sentimiento activo de su yo expresado en la fiebre
El instinto que separa en el vuelo el disfraz de la lluvia
Del amor lluvioso en el cristal como un sueño que suplica el poema.

Que se aleje le digo.

No me inquiete
No me perturbe pues
No me halague con suaves complacencias
No me mienta
No me cuente la historia que profesa
Le sugiero que me deje en paz Que se aleje le digo
Que penetre con fuerza la música en su vientre y lo ilumine.

En la víspera sucede lo inesperado
Si piensas mientes mientras imagino
Una hora después el universo se pone en crisis
Las monstruosidades humanas se levantan
Cuando se levantan acarician con sus pies
Y se convierten en un animal extraño.

Es cuando piensa que se encuentra turbado
Cuando siente el deleite El dolor los deleites de la imperfección
Sus alas atrofiadas
Las monstruosidades humanas
Los dolores
Los contornos de las orillas.

Pero hoy no se puede andar
Ser un lugar no se puede ir a donde Londres Nada
Se han tumbado los espejos en el suelo
Para ver si había más ojos en el techo

En el mármol tiembla la sospecha
Sus concitadas lunas La sospecha.

Me despierto
Oro
Abro los ojos para evitar tanto imposible
Y compruebo que hay otro que piensa por mí
Me identifico con el parecido
Y rendido ante el hecho y aunque sin ser un síntoma
Me apresuro y pongo un telegrama urgente.

En el norte hay un mar que es más alto que el cielo.

Todo es vértigo y sombra
¿Quién es? ¿De dónde y hacia dónde? Me pregunto, ¿dónde?
De quien tanta locura. Tanto invierno abrazado
"¿Quién entonces dio fuerza a las fuentes y refrescó los manantiales enfrió la roca seca y afirmó la arena en su azul de espuela de caballero azul de color de María?".

El fue quien creó en el sistema la asociación de ideas
En la rectitud de las estatuas el sentido común
La asociación de ideas que provocó en el sistema el desconcierto.

La introducción de un principio en la fiebre o la materia que formó
la causa.
Del fulgor de su azul más profundo Suave De longitud aproximada
Se estilizó en la forma
Y estableció la diferencia entre los otros sueños
Y los sueños amarillos anteriores.

Su cabeza es un templo de color de extrañas magnitudes
La reacción activa en los medios su clamor
Las palabras son pues los objetos de humedades concéntricas La sensación de estar conformando en el otro el modelo
Su palidez transitoria de apreciación sensible en el rescate.

Nada es blanco
Ni es incierto en lo oscuro
Tan sólo en la proximidad el azul es intenso
Todo ha quedado en blanco dice
Todo es blanco después si es copioso al sentir
Cuando la proporción es blanca

El sentimiento se mueve allí con soltura
Dilucida
Se manifiesta en solitarios y extraños argumentos
Menudea

Da una vuelta
Se multiplica en vano
Divaga
Paraliza por un instante los miembros del conjunto
Y declara por tiempo indefinido en la ley de gravedad la llanura.

Una porción de tierra gris del norte

2004-09-09T09:57:00.000-07:00

... Blanquísima su presencia.

Sus temblorosos dedos
Buscaban en las hojas de un libro el femenino del ojo.

Más allá de lo escrito o lo nombrado
No hay más bondad que la que emana de la inteligencia
Lo que tomó fuerza en nosotros cuando la incertidumbre.
Cuando en la incertidumbre
En la enumeración caótica
Reunidas las palabras que componen el discurso
Los caracteres se van formando.

Del universo es el mar una sombra
Una luz temblorosa en la piel
Una línea que sueña
La unidad febril premonitoria
En el espacio creado para la música

En el cambio de súbito el lugar se convierte
De su materia indemne la luz
Un territorio transgredido por la poesía
Un poema abierto in situ en la memoria
Como la voz que disfruta en el proceso elaborada En el calor humano
En el ánima
En todo lo habitable
Como el amor embriagado de proximidad.

El valor de su acción transmitida
Que aflora en lo que está oculto.

Del placer concertado
Nosotros
Los que somos cómplices
"No amamos porque tengamos el hábito de vivir
Sino porque estamos habituados a amar".

Anda Ven Bendice Canta Cuéntame.
Haz tú de mí
Si celebrado el concierto me identifico
Aprenderé a saber

Seré suave y sensible
Traslúcido en el color
En el placer acaso
Tembloroso y lírico en la visión.

Cuando se habla de ti
Un sentimiento ingrávido recorre el ambiente.
Escrupulosamente delicada
La belleza crece por intuición.
Liberado de sí De su yo impreciso
El sujeto extrañado de su territorio canta y deduce
Que de un conjunto de sonidos se forma el arpegio
La memoria ante el blanco acude con presteza y corrige el compás En la orilla la línea divisoria.

Del azul febril que proyecta
Del ojo que me persigue imagino la flauta
La llama prestada
Los reflejos
La cadencia en la acción El ritmo.

En la visión creciente la belleza actuando silábica
Haciendo lo que hice yo tantas veces en tanto papel concluso

¿Es el verbo tal vez la tristeza?
En la luz la materia también se envilece.

El misterio es el número.

Del proceso advertido su presencia en su actitud sin tregua
Sucinto en el periplo de lucidez
En el ambiente unánime de sentir
Las palabras que cantan como el número exacto que nos habla.

Las palabras que cantan
Cuando a la vez en el espacio ausente sonámbulo
Que al despertar el fenómeno de un deseo expresado
En el inicio como en el desarrollo
Restaurando el alma en su estado original.

Sólo somos nosotros entonces
Presuntos en la hora
En el inicio de un ciclo liberal
De un pensamiento que mora en la tristeza
Que se ensancha en la fuga
Convicto en el placer
En su ansiedad el otro.

En el número diez de la calle en que vive se aventaron las aves
Y se declaró innúmero en el evento el edificio

Sólo el rumor del fenómeno que nos acontece se hace culpable
Y edifica en el aire la sospecha.

Fugitivo de los que aún perdura
Permaneció inmóvil como la estatua ante el milagro
El amor trémulo en su venturosa anchura.

El sentimiento prolongado en vano en el eco
Ora en esa hora
En el instante mismo en que se sucede
Simulando en su expresión el deseo
En esa hora íntima de estar
De ser el índice de nuestros sueños
Sin saberse allí contemplado.

Persuadido de su fuerza en el espacio augural de un tiempo
Detenido en su estancia
Su energía
La lucidez que se pierde en la consideración de un valor sin destino Cuando de mí se trata.
¿A dónde puedo ir?

Si despierto en la duda me pregunto
¿Hacia donde?
¿Dónde puedo encontrar al hombre que hoy ha olvidado mis palabras?

Coronado en la cumbre en su función capaz
El sentimiento se trasluce originario
De una infinita sed de ser en sí mismo
De su hallazgo el temblor
Su vaporoso aliento
La humedad transitada.

Alicia

2004-09-09T09:46:00.000-07:00

He venido a verme. Quiero salir y no puedo entrar.
Paso de lado simplememe y no me llaman.
Y veo a Cátin. La ciudad en sus números y la luz. La calma.

Era en un sexto de un seis de una calle que arrancaba del centro
Una distancia que sólo se conocía por teléfono
Y vino un desconcierto. La calma. Vino la calma.

La calma y mirarás. La mirarás decía
Y sus ojos tenían la precisión táctil de su boca
La calma. Vino la calma.

Y Alicia había declarado al mar calamidad sentimental
Y en el interior había vibraciones incrustadas
Manchas que se reproducían en latidos
Y se esparcían manifestantes y mu1titudinarios por los escaparates
Donde permanecían horas y días
Con la cabeza apoyada en los cristales.

Alicia tenía la sonrisa. La alegría del que pierde la respiración
Alicia era una mujer que se confundía en principio
Desde la primera escalera de un sexto izquierda
Un séptimo izquierda que arrancaba del centro
Una distancia que sólo se conocía por teléfono
O a través de sus gemidos en el estado íntimo de su soledad.

Y en la ciudad de cristal del arquitecto de Suiza
Alicia buscaba alivio
Alicia había quedado sola
Porque las lunas de los escaparates estaban todas ocupadas
Y no había ni un milímetro para apoyar su frente.

En los grandes edificios habían puesto andamios
Y en la parte de la ciudad alta
Todas las ventanas estaban ocupadas
Por los delirantes que tenían las frentes agujereadas.

Los hombres estaban suspendidos en el aire
Sobre los andamios con las frentes inclinadas en las ventanas.

Alicia fue a apoyar su frente a los stops
A los coches que habían quedado aparcados
Y los coches estaban también ocupados
Y las ventanas de los coches Los cristales
Estaban pegados en los frentes que deliraban de dolor.

Alicia fue a refugiarse en la púrpura de los ángeles
Y la púrpura de los ángeles estaba pegada en la frente dolorida
de los místicos
Y fue a buscar la cera de los laboratorios eclesiásticos
Y no había solución

La ciudad de cristal del arquitecto de Suiza
Estaba totalmente ocupada.
Alicia anduvo recorriendo toda la ciudad
Y fue a los stops y a los anuncios publicitarios
Y todos los anuncios
Y los stops
Y la luz piloto de los coches
Estaban ocupados por las frentes que deliraban de dolor.

Alicia fue a ver los ojos abiertos de los animales muertos
Y los ojos abiertos de los animales muertos
Estaban ocupados por las golondrinas
Que se apoyaban contra el ojo derecho de los animales muertos
Del interior de la ciudad de cristal del arquitecto de Suiza.

Alicia fue a la estación
Donde estaban los coches de los ferrocarriles
A ver si había una posibilidad.

Mirar si había una rendija de luz
Que se introdujera por debajo de las puertas de los trenes
Para apoyar su frente
Pero no era posible
Porque aquella luz que bajaba por debajo de las puertas de los trenes Estaba ocupada por las frentes de los animales

Que antes se habían nutrido de los enfermos neurálgicos de los trenes.
Que viajaban a la ciudad de cristal del arquitecto de Suiza.

Alicia andaba sola
Y se perdía buscando un espacio en las ventanas
En las lunas de los museos
En los escaparates
Y no había ni un minuto para apoyar sus latidos
No había llanto
Y no era posible inclinar la cabeza sobre la humedad de una lágrima.

No eran posibles los extraordinarios Las horas fuera
En los relojes no había siquiera una hora
Que penetrase contra el punto neurálgico de la cabeza
Habían desaparecido los pinchazos exteriores
Para luchar contra el dominio interno de la cabeza.

Pero ahora ya no hay nadie en los andamios
Nadie está con las frentes en las lunas de los escaparates
Ya no hay más frentes acariciando la púrpura de los ángeles
Ya no hay más gente rociándose la frente
Con la cera derretida de los laboratorios eclesiásticos

Ya no hay más
Nadie
Nadie está mirando a los altares

Aproximando la frente a los monumentos
Nadie está suspendido en esta ciudad.

Nadie está de pie buscando el frío de los escaparates
Buscando el frío el viento de las alturas por el cráneo
Nadie
Absolutamente nadie.

Porque todos los que estaban suspendidos
En la ciudad de cristal del arquitecto de Suiza
Habían descendido
Se habían desplomado contra el suelo boca abajo
Y habían desocupado todas las estancias
Y sucedía entonces que por el suelo no se podía andar Porque el suelo estaba repleto de bocas boca abajo
Y el espacio aéreo fue ocupado por otras formas de animales.

SINT3

2004-07-28T09:37:00.000-07:00

Un panorama como el aire que al andar hace pliegues.

Exacta en su dimensión la voz. En su anchura sin desniveles los ecos.
Al caer el rumor por detrás de estos muros
Las señales se ponen en estado de alerta
Si me nombran no utilicéis las mayúsculas
Se declaró por tiempo indefinido en la ley de gravedad la llanura.

Todo ha quedado en blanco
Oriundo de la luz es el ojo arrebatada la cabeza
Altos con los brazos abiertos los árboles cuando a la vez el deseo
El vuelo la oleada el beso en el horizonte los ecos
La belleza como si hubiera sido puesta para celebrarse.

Sus concitadas lunas el otro
El ojo que nos confina
Tembloroso y triste el vegetal
Un territorio trémulo Un país
En los hechos consumados la derrota
Del conjunto de datos obtenidos se determina la causa
La aflicción El alma El deseo Los trámites
Paulatinos los turnos La alteridad
Interminable la cuestión La causa El cerco
El ojo que nos confina minimizándonos
El error es el resultado de un raro invento.

Carlos Oroza en el Festival de Barcelona

2004-05-31T12:47:00.000-07:00

Artículo de Jorge lamas para La Voz de Galicia...

Tras su primera intervención, y cuando los más de mil espectadores que llenaban el Palau de la Música de Barcelona creían concluido su recital, Carlos Oroza, pleno de confianza y seguro del impacto de sus poderosas palabras, se giró y reinició su ataque oral: «Yo os ofrezco una porción de tierra gris del Norte, en cuyo nombre he de darme.....». El aplauso lo inundó todo. La batalla lírica estaba ganada por el poeta.

Tan sólo un mes antes había aceptado la invitación para participar en la vigésima edición del Festival Internacional de Poesía de Barcelona, una de las citas más prestigiosas de la lírica mundial y que, en esta ocasión, también contaba con la presencia de Josep Ramón Roig, la sueca Eva Runefelt, Sebastián Alzamora, el indonesio W. S. Rendra, Carlos Edmundo de Ory, Perehauma, Leopoldo María Panero y la norteamericana Anne Waldman.

«Performance»
Todos los poetas invitados se comprometían a realizar un recital individual y el colectivo en el Palau de la Música. Carlos Oroza acudió a Barcelona con el artista vigués Carlos Vilas Bugallo. Ambos ofrecieron una curiosa performance en la plaza de San Felipe Neri en torno al poema Cabalum . Carlos Vilas Bugallo quiso arropar al poeta con una instalación en la que se resaltaban las calidades góticas de la plaza. Las doradas telas y la ausencia de contaminación acústica en la plaza, creó el ambiente necesario para la palabra del poeta recorriera con comodidad aquel rincón barcelonés.
Claro que fue en el Palau donde el verso de Oroza atacó con mayor gusto la sensibilidad del espectador. Y el público supo agradecérselo con los mayores aplausos de la noche, tal como recogieron al día siguiente varios periódicos catalanes.

«Pero en algunos momentos se estableció una auténtica comunicación entre rapsodas y oyentes, como en el caso del gallego Carlos Oroza, un hombre que posee el don de la poesía», decía al día siguiente la crónica de La Vanguardia . Sin embargo, la firmante de la crónica situaba a Oroza en un voluntario aislamiento en la Costa da Morte, cuando su aislamiento está ubicado en las calles de la ciudad de Vigo, que gasta con suma insistencia todos los días.

El alquimista
En el periódico nacionalista Avui tampoco se olvidaron de que Carlos Oroza fue el más ovacionado_incluso, algunos espectadores le llamaron torero_de la irrepetible velada del Palau: «El poeta más aclamado de la noche fue Carlos Oroza, que publica poco porque cree sobre todo en la oralidad, pero que cuando recita paraliza al público en sus butacas. Y de que manera», se podía leer en el ejemplar del Avui del día siguiente.
El propio director del festival, Gabriel Planella decía de Carlos Oroza, en la web oficial, que es el gran poeta alquimista de la Península.
El punto excéntrico del festival lo puso Leopoldo María Panero, que ocupó el doble de tiempo que el resto de los poetas participantes y tuvo que ser ayudado a salir del escenario por el propio director del festival.

Barcelona Poesía - La Vanguardia

2004-05-28T04:00:00.000-07:00

Entre otras cosas, Rosa María Piñol realiza una estupenda crónica del vigésimo Festival Internacional de Poesia de Barcelona, en la edición de LA VANGUARDIA del viernes 28 de Mayo de 2004, del que seleccionamos la parte dedicada a Carlos:

Carlos Oroza es un nombre legendario en los círculos literarios. Pese a su voluntario aislamiento en la Costa da Morte, tiene una gran cantidad de seguidores. Maestro de la oralidad, anoche se llevó los mayores aplausos, por la belleza de sus imágenes poéticas y por su magistral y a la vez austero recitado: Las palabras sueñan que las nombro”, dijo un momento dado, y su palabra conectó con los espectadores. Su obra, también muy relacionada con la naturaleza, es la de “un poeta nórdico que codicia lo lejano, la luz. No sólo la luz del sol, sino también la luz del pensamiento...”. [1]

[1] EscuelaDeLetras.com/ActualidadLiteraria

SINT2

2004-04-07T09:38:00.000-07:00

Exacta en su dimensión la voz. En su anchura sin desniveles los ecos.
Al caer el rumor por detrás de estos muros
Las señales se ponen en estado de alerta
Si me nombran no utilicéis las mayúsculas
Se declaró por tiempo indefinido en la ley de gravedad la llanura.

Todo ha quedado en blanco
Iluminada y pródiga
Envuelta en su fervor la imagen en el ambiente se desvela
Crece en el lugar se alumbra
Oriundo de la luz es el ojo arrebatada la cabeza
Altos con los brazos abiertos los árboles cuando a la vez el deseo
El vuelo la oleada el beso en el horizonte los ecos

SINT1

2004-04-05T09:30:00.000-07:00

En los límites la lucidez
De singular impulso los hábitos
Solícita en esa estancia la belleza ecuánime
En cada verbo los contenidos que describen idéntica la visión.

El deseo se extiende en el ánimo
Mientras permanece la conjura
Los criterios formados en la era del múltiple
En su obviedad lo neutro lo secundario
La actividad corporativa la moral en el templo la prédica
La conjura de los grandes propósitos.

En el acontecimiento a celebrarse si me nombran
No utilicéis las mayúsculas.
No abandona el lugar quien está cerca del milagro.

El sueño ha llevado el calor
En el cambio el lugar se convierte
Lo natural se compone
De elementos esenciales de azar e irreversibilidad
El pensamiento no determina
No se descarta la emoción
La palabra es un deseo inquietante de profundas lejanías
Iluminada su presencia como un río.
Que viniese a besar esta provincia enajenada
En el silencio que nos reúne y nos separa
El sentimiento sin embargo nos convoca y nos hace cómplices
En el momento concebido se levanta a conjugar los verbos
Su afinidad se alumbra
El panorama en su quietud se entrega
Es inherente en él caminar y dar en lo contemplado las almas.

Pero hoy no se puede andar
No se puede ir a donde si ponemos en cuestión los argumentos
Se han roto las distancias.
Hoy han caído tres puentes considerados idénticos
Se desconoce la causa
No hay evidencia de ningún signo
Es un error dar por hecho lo que fue contemplado
No ha lugar
No es evidente jamás
Que haya habido tres puentes considerado idénticos.

Se declaró por tiempo indefinido en la ley de gravedad la llanura.
Todo ha quedado en blanco
Oriundo de la luz es el ojo arrebatada la cabeza
Altos con los brazos abiertos los árboles cuando la vez el deseo
El vuelo la oleada el beso en el horizonte los ecos.

América

2004-03-30T11:22:00.000-08:00

Me he despertado en este trozo oscuro y estoy inmerso en esta oscuridad y es más inmensa aún la noche inmensa y casi muerta la noche arrastro con su voz tremando

Por eso cuando ibas por la carretera y te desviaste hacia el mar
y me contaste que habías visto salir de debajo de las aguas brazos. Brazos trepando Trepando hacia la arena
Comprendí que eran seres Miles de seres que el mar había rescatado. Miles de años de seres de América escapada

América estaba al Iado del mar tratando de subir por una inmensa
cuesta blanca arriba
De arena blanca hasta llegar al blanco fronterizo con la carretera

Era toda América crucificada a la orilla
Toda la América insalvada y fija.
Brazos saliendo del mar crucificados avanzando
brazos pájaros sin cabeza
Brazos voces sumisas en la orilla

Y Poe estaba americando
y Poe llevaba un bicho que había
salido por su boca
Y era Poe Poe Poe
Poe haciendo ruidos con el agua
Poe besando por el alma de la playa

Y toda aquella gente que venía suspendida por la carretera
No se daba cuenta de nada
porque no tenían la costumbre de mirar la oscuridad
Ni en sus ojos estaban habituados a la noche
Eran los ojos oriundos los ojos de una infinita estepa sedienta y soleada

Y fue horrible enfrentarse con "aquello"
Enfrentarse con la carretera y bajar al mar.

América estaba crucificada a la orilla.
Toda la América hundida.
La América errante y los brazos se alzaban Se alzaban y se hundían
se hundían y se alzaban
Se alzaban gateando hasta llegar al blanco fronterizo entre la
carretera y el mar
Era América crucificada América hundida que trataba de llegar
a la carretera.

Aquella noche en la playa cruzaste. Tocaste aquellas manos
y las manos se soliviantaron. Empezaron a levantarse y a rechazarte Empezaron a golpear en el mar a sublevar las olas
A devolver al aire al cielo al techo la lluvia que había secado
y tú has tocado Has dado con las manos en el aire
Has dado con las manos en el agua y estás golpeando Golpeando de nuevo en el agua

y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido
por su boca
Poe haciendo ruidos con el agua
Poe besando por el alma de la playa.

y América ya no recibía calor. América estaba crucificada y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo.

Penetraste aún más. Llegaste al pie del agua te transformaste
y querías atraer las cosas. Atraerlas a la carretera y llevarlas a la noche
Inmensa y seca
y había miles y miles de kilómetros y ellos estaban estancados Estaban estampados por la espalda y por el pecho
Estaban estampados en la arena y contra el agua.

y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.

y era Poe Poe Poe
Poe haciendo ruidos con el agua Poe besando por el alma de la playa.

y América estaba crucificada a la orilla
y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo Desesperadamente de amaramer mi alma se multiplicaba
y se engendraba buscando canales para salvarse
y no podía ser. Tropezaba contra la carretera y no podía avanzar y volvía formando círculos a incrustarse en los dedos de América.

y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había
salido por su boca
y era Poe Poe Poe
Poe haciendo ruidos en el agua
Poe besando por el alma de la playa.

Presentación

2003-01-11T10:05:00.000-08:00

Este sitio está dedicado a Carlos Oroza, poeta maldito, gran amigo y paseante de Vigo.

Los textos, imagenes y poemas aquí publicados, son propiedad del artista, que me ha dado su consentimiento expreso para que los muestre a los internautas.

Muchas Gracias Carlos...de tu amigo DeLaROCA.

Din Matamoro

2002-08-29T03:35:00.000-07:00

Pintor con una extensa y consolidada carrera artística, es uno de los nombres claves de la plástica gallega.

Licenciado en la Facultad de BBAA de Madrid, comenzó su trayectoria pictórica con obras de carácter expresionista. En esta primera etapa, la figura humana deformada, absoluta protagonista, se irá reduciendo paulatinamente hasta el punto de desaparecer, fundiéndose con la masa de color, y dejando paso a un paisaje, de naturaleza sublimada, inclemente y violenta, donde la materia y el color fluyen apropiándose del cuadro.

A partir de 1985 experimenta con los soportes, pintando sobre guías de teléfono. Más adelante, coincidiendo con su estancia en Nueva York donde estuvo becado por el Comité Hispano-Norteamericano, su pintura se vuelve más conceptual y emplea materiales nuevos como plásticos, pelo, pieles y fotografías.

En 1990 se marchó a Italia, aprovechando la beca que le había concedido la Academia Española en Roma. Allí se dejó empapar por las texturas, la capacidad escenográfica, la luminosidad y el cromatismo de los pintores del renacimiento, sobre todo del Treccento. En esta nueva etapa, el artista realiza una pintura más serena, con una reinterpretación personal de todos estos elementos, llevándolos al ámbito de la abstracción.

Posteriormente, siguiendo su proceso de búsqueda, investigó en el campo de los materiales, utilizando sobre el lienzo capas de poliuretano, látex, silicona, telas y todo aquello que le sirviese para crear un nuevo repertorio de texturas sugerentes.

Desde finales de los noventa, sus lienzos se han decantado hacia una pintura diferente, silenciosa y concentrada, con amplia presencia del color en superficie, y con un gran protagonismo de la luz que delata su pasión por el cine y la fotografía.

Sus obras están presentes en destacadas colecciones y museos como: Colección Banco de España (Madrid), Colección de Arte Diputación de Pontevedra (Pontevedra), Colección Museo de Arte Contemporáneo Gallego (CGAC, Santiago de Compostela), Colección Diputación de A Coruña, Museo de Álava, Museo Quiñones de León (Vigo) y la Colección Caixa Galicia (A Coruña).[1]

[1] http://www.fundacioncaixagalicia.org/

[2] http://www.dinmatamoro.com/

Tres Poemas y Calcomanias

2000-08-29T03:18:00.000-07:00

Poema dedicado a Oroza de Rafael Talavera y titulado "Tres Poemas y Calcomanias", publicado por Ediciones Rialp

Antología poética en Madrid

2000-06-06T13:00:00.000-07:00

Artículo de Isabel Bugallal para la Voz de Galicia...

Oroza disculpa a Umbral. «Tenía un compromiso anterior», dice. «Era el poeta maldido del Café Gijón, el bohemio de los sesenta, el hombre que se levantó contra la Guerra del Vietnam, contra los libros cortos y contra las progres con braga de esparto», saluda Umbral a su viejo amigo: «Tenía un perfil de César Vallejo y otro de Dante Alighieri. Hoy ya sabemos que, con su poesía palabrista y única, ha quedado como un mito escapadizo del 68».

Oroza mantiene hoy ese doble perfil y su figura sigue siendo casi la misma. Apenas hay huella del tiempo y del alcohol. Viste sobria y elegantemente _chaqueta sastre marino, camisa rallada, pantalón gris y botines negros de cordones. Habla con una mezcla de naturalidad y timidez, pero quizá lo suyo sea pura indolencia, aunque Umbral haya recordado su faceta de «ácrata malicioso e inspirado» de cuando el café «era su trinchera» y «vivía solo, dormía en un lecho de periódicos crujientes» y paseaba por la Gran Vía sus poemas.

Sigue solo y ajeno a los últimos signos del consumismo, aunque comparte una casa de dos plantas en las afueras de Vigo con un pintor. Dice que vive como un poeta y en cada recital le demandan aún su mítico «Malú», que muchos saben de memoria. ¿Quién va a sus recitales?: «Gente marginal, gente del rock y toda esa historia, que no lee habitualmente poesía». ¿Vota?: «Creo en el mundo como un paraíso, no como un sacrificio». ¿Es un incordio tener que promocinarse?: «Me siento como un mono en una jaula».
«Es un anticlásico», según Umbral, «un gran poeta que se salvó de la poesía oficial. Y luego está su prodigiosa manera de decir los versos». Oroza «es el único que ha devuelto la poesía a su origen sagrado y violento de la creación, de blasfemia, de luz sonora y querulante, de salmodia macho y palabra suelta, sola, perdida, reflexiva. Otra vez un rapsoda, un aeda, pero haciendo astillas la lira griega».

Elegía en vida por Carlos Oroza

1998-06-28T08:43:00.000-07:00

Del Libro "Piedra de amolar" de MANUEL RIOS RUIZ, premio hispanoamericano de poesía Juán Ramón Jimenez, editado por la Excma.Diputación Provincial de Huelva-Instituto de estudios Onuvenses (1982). [1]

En una tarde de mil novecientos setenta.

Estás como un adoquín escachado por enero.
Tal vez soñabas con una triste gaita ausente
o con un jirón de niebla navegando por la ría;
pero estabas perdido en Madrid,
donde las flores del asfalto envenenan
los pliegos de cordel.
Era tu libro la memoria
y
ha reventado tu caparazón.
Tu voz,
que sonaba a cuerda tripera de viejo violín,
cedió en su empeño de conmover estatuas.
Ya tu gesto no sirve para calmar a perros ladradores,
se han quedado rígidas, como dos alicates,
las manos que plasmaban poesías de cartel.
Los pies, de tanto andar, los tienes deszapatados,
reliquias serán tus calcetines rastrojeros
cuando cuenten de ti los futuros balboas.
Y por todos tus huesos y tu nuez gongorina
sueñan hoy los gusanos un tímido guateque.
Me pregunto, Carlos, por qué te has muerto, por qué,
si tenías un cigarro y te estaban escuchando.

Fue un dios en sí mismo, enamorado
de un finisterre de palabras y gritos.
Se destruía al son de sus grillos internos
Enarenando el aire de pura garrapata.
De haber sido marinero de barca o motonave,
o mozo gañán, gazpachero
sobre un mulo siguiendo la vereda,
no estarías tan muerto, ya tan vivo y tan muerto
sobre una mesa del Café Gijón.

Y nadie contó un chiste,
ni nadie te besó.
Avisar a tu sangre,
¿no sería una aventura,
ahora que podrías, por lo menos,
leer "El Quijote"
o "El viejo y el mar"?
Hoy no ha leído el "Marca" Eladio Cabañero,
tu amigo, el que dijo que a ti te hacía bulto el corazón.

Hoy se ha puesto chaqueta Alvarez Ortega,
hoy no regañaréis,
no habrá "leche y picón, ni tá, ni cuá".
Y los López
-el Luna y el García-
propusieron sus acordeones de versos viajeros.
Marcos Ricardo Barnatán,
desde el Mar de la Plata,
saludó militarmente, poéticamente, correctísimo.

Llegaron de Canarias plátanos de luto.
Algunos catalanes, manchegos, vascos y castellanos,
dejaron de sembrar o de cortar leña,
fuma que te fuma…
No, no se ríe Enrique Azcoaga.
El joven Gerardo te ha sobrevivido
-estudiante aplicado- como a Lorca,
porque para él la vida sigue siendo un verso interminable.
Raúl del Pozo está viviendo –escribiendo-
tu-su vida sobre el papel del suceso.
Los aquelárricos del Café Lyón
silenciaron su cencerro
en tanto resucites.
Un embajador plenipotenciario
llegó a "La Boite" a pedir excusas.
El duelo lo preside
Fernando Quiñoñes, solemnemente
vestido de torero.
Un disco de Joan Baez
ameniza la ceremonia de olvidarte.
Jiménez Martos recogerá el dato en sus antologías.
¿Sentada en la Universidad
exigiendo crespón en la bandera?
¿Descalzas se han puesto
un cogollo de muchachas?
Ya has salido de aquí
y sin embago –"malú". "malú"-
te adentras más que nunca en la tierra que te eva.
Umbral y Antonio Hernández

-sin hablarse todavía-
entierran contigo, Oroza,
una orza de miel.
Llorar, lo que se dice llorar,
tan sólo lloraremos
cuando en piel, papel biblia, pocas hojas,
publiquen tus poemas,
y Sandra, bajo un velo,
los venda y los revenda.